Сонет к Глебу Горбовскому

      Мы не пьяны. Мы, кажется, трезвы.
      И, вероятно, вправду мы поэты,
      Когда, кропая странные сонеты,
      Мы говорим со временем на "вы".

      И вот плоды -- ракеты, киноленты.
      И вот плоды: велеречивый стих...
      Рисуй, рисуй, безумное столетье,
      Твоих солдат, любовников твоих,

      Смакуй их своевременную славу!
      Зачем и правда, все-таки, -- неправда,
      Зачем она испытывает нас...

      И низкий гений твой переломает ноги,
      Чтоб осознать в шестидесятый раз
      Итоги странствований, странные итоги.

---

      * Текст приводится по СИП. -- С. В.