Художник

      Он верил в свой череп.
      Верил.
      Ему кричали:
      "Нелепо!"
      Но падали стены.
      Череп,
      Оказывается, был крепок.

      Он думал:
      За стенами чисто.
      Он думал,
      Что дальше -- просто.

      ...Он спасся от самоубийства
      Скверными папиросами.
      И начал бродить по селам,
      По шляхам,
      Желтым и длинным;
      Он писал для костелов
      Иуду и Магдалину.
      И это было искусство.

      А после, в дорожной пыли
      Его
      Чумаки сивоусые
      Как надо похоронили.
      Молитвы над ним не читались,
      Так,
      Забросали глиной...
      Но на земле остались
      Иуды и Магдалины!

---

      * Текст приводится по СИП. -- С. В.