Торс

      Если вдруг забредаешь в каменную траву,
      выглядящую в мраморе лучше, чем наяву,
      иль замечаешь фавна, предавшегося возне
      с нимфой, и оба в бронзе счастливее, чем во сне,
      можешь выпустить посох из натруженных рук:
      ты в Империи, друг.

      Воздух, пламень, вода, фавны, наяды, львы,
      взятые из природы или из головы, --
      все, что придумал Бог и продолжать устал
      мозг, превращено в камень или металл.
      Это -- конец вещей, это -- в конце пути
      зеркало, чтоб войти.

      Встань в свободную нишу и, закатив глаза,
      смотри, как проходят века, исчезая за
      углом, и как в паху прорастает мох
      и на плечи ложится пыль -- этот загар эпох.
      Кто-то отколет руку, и голова с плеча
      скатится вниз, стуча.

      И останется торс, безымянная сумма мышц.
      Через тысячу лет живущая в нише мышь с
      ломаным когтем, не одолев гранит,
      выйдя однажды вечером, пискнув, просеменит
      через дорогу, чтоб не прийти в нору
      в полночь. Ни поутру.

      1972