"Дни расплетают тряпочку, сотканную Тобою..."

      Дни расплетают тряпочку, сотканную Тобою.
      И она скукоживается на глазах, под рукою.
      Зеленая нитка, следом за голубою,
      становится серой, коричневой, никакою.
      Уж и краешек, вроде, виден того батиста.
      Ни один живописец не напишет конец аллеи.
      Знать, от стирки платье невесты быстрей садится,
      да и тело не делается белее.
      То ли сыр пересох, то ли дыханье сперло.
      Либо: птица в профиль ворона, а сердцем - кенар.
      Но простая лиса, перегрызая горло,
      не разбирает, где кровь, где тенор.

      1980