"То не Муза воды набирает в рот..."

 М. Б.

      То не Муза воды набирает в рот.
      То, должно, крепкий сон молодца берет.
      И махнувшая вслед голубым платком
      наезжает на грудь паровым катком.

      И не встать ни раком, ни так словам,
      как назад в осиновый строй дровам.
      И глазами по наволочке лицо
      растекается, как по сковороде яйцо.

      Горячей ли тебе под сукном шести
      одеял в том садке, где - Господь прости -
      точно рыба - воздух, сырой губой
      я хватал то, что было тогда тобой?

      Я бы заячьи уши пришил к лицу,
      наглотался б в лесах за тебя свинцу,
      но и в черном пруду из дурных коряг
      я бы всплыл пред тобой, как не смог "Варяг".

      Но, видать, не судьба, и года не те.
      И уже седина стыдно молвить - где.
      Больше длинных жил, чем для них кровей,
      да и мысли мертвых кустов кривей.

      Навсегда расстаемся с тобой, дружок.
      Нарисуй на бумаге простой кружок.
      Это буду я: ничего внутри.
      Посмотри на него - и потом сотри.

      1980