1 января 1965 года

      Волхвы забудут адрес твой.
      Не будет звезд над головой.
      И только ветра сиплый вой
      расслышишь ты, как встарь.
      Ты сбросишь тень с усталых плеч,
      задув свечу, пред тем как лечь.
      Поскольку больше дней, чем свеч
      сулит нам календарь.

      Что это? Грусть? Возможно, грусть.
      Напев, знакомый наизусть.
      Он повторяется. И пусть.
      Пусть повторится впредь.
      Пусть он звучит и в смертный час,
      как благодарность уст и глаз
      тому, что заставляет нас
      порою вдаль смотреть.

      И молча глядя в потолок,
      поскольку явно пуст чулок,
      поймешь, что скупость -- лишь залог
      того, что слишком стар.
      Что поздно верить чудесам.
      И, взгляд подняв свой к небесам,
      ты вдруг почувствуешь, что сам
      -- чистосердечный дар.

      январь 1965