"О если бы птицы пели и облака скучали..."

      О если бы птицы пели и облака скучали,
      и око могло различать, становясь синей,
      звонкую трель преследуя, дверь с ключами
      и тех, кого больше нету нигде, за ней.

      А так - меняются комнаты, кресла, стулья.
      И всюду по стенам то в рамке, то так - цветы.
      И если бывает на свете пчела без улья
      с лишней пыльцой на лапках, то это ты.

      О если б прозрачные вещи в густой лазури
      умели свою незримость держать в узде
      и скопом однажды сгуститься - в звезду, в слезу ли -
      в другом конце стратосферы, потом - везде.

      Но, видимо, воздух - только сырье для кружев,
      распятых на пяльцах в парке, где пасся царь.
      И статуи стынут, хотя на дворе - бесстужев,
      казненный потом декабрист, и настал январь.

      1994